السر خلف الباب حكايات اسما السيد 2
الفصل الثالث: الج*ريمة التي دفنتها العائلة
بقيت واقفة في الممر عدة ثوانٍ بعد اختفاء الرجل.
لم أتحرك.
لم أصرخ.
كل ما كنت أفكر فيه هو سؤال واحد:
إذا كان عمر حيًا…
فمن الذي مات في ذلك الحادث؟
ومن الرجل الذي رأيته قبل لحظات؟
وهل كان عمر نفسه؟
أم شخصًا آخر؟
داخل المكتب استمرت الأصوات.
لكنني لم أجرؤ على الاقتراب أكثر.
عدت إلى غرفتي وأنا أشعر أن البيت الذي عشت فيه سبع سنوات أصبح غريبًا تمامًا.
عندما دخلت وجدت ياسمين جالسة على السرير.
مستيقظة.
وكأنها كانت تنتظرني.
نظرت إليّ فورًا وقالت:
“روحتي المكتب صح؟”
تجمدت.
“إنتِ عرفتي إزاي؟”
ابتسمت ابتسامة حزينة.
“لأن كل اللي بيكتشف السر بيروح هناك.”
جلست أمامها.
ورويت لها ما سمعته.
كل شيء.
وعندما ذكرت اسم عمر…
أغمضت عينيها.
وكأنها كانت تتوقع ذلك.
ثم قالت:
“إحنا لازم نعرف الحقيقة قبل ما الحقيقة تلاقينا.”
في صباح اليوم التالي.
خرج سيف إلى الشركة.
ولأول مرة منذ زواجها، طلبت ياسمين أن ترافقني خارج الفيلا.
ركبنا السيارة.
وتوجهنا إلى مكان لم أزره منذ سنوات.
مقبرة العائلة.
كانت السماء رمادية.
والهواء ساكنًا بشكل غريب.
وصلنا إلى قبر عمر.
نفس القبر الذي وقفنا أمامه يوم الجنازة.
نفس الرخام الأسود.
نفس الاسم المحفور.
وقفت ياسمين تقرأ الاسم.
ثم همست:
“لو عمر عايش… يبقى مين هنا؟”
لم أجد جوابًا.
لكن أثناء وقوفنا هناك…
اقترب رجل مسن من بعيد.
كان حارس المقابر.
نظر إلينا طويلًا.
ثم قال:
“حضراتكم من عيلة الحديدي؟”
أومأت برأسي.
فتغير لون وجهه.
وقال:
“كنت مستني اليوم ده من سنين.”
شعرت بقشعريرة تسري في ظهري.
“مستني إيه؟”
اقترب أكثر.
ثم قال:
“عشان أقول الحقيقة.”
جلسنا معه داخل غرفة صغيرة بجوار المقابر.
وأخرج من درج قديم ظرفًا أصفر مهترئًا.
كان مغلقًا منذ سنوات.
وضعه أمامي.
وقال:
“الراجل اللي دفنوه هنا مش عمر.”
تجمدت.
“إنت متأكد؟”
أومأ.
“أنا شفت الجثة.”
ثم أكمل:
“كان فيه وشم كبير على كتفه.”
“وعمر ما كانش عنده وشم.”
نظرت إلى ياسمين.
ثم عدت إليه.
“وليه ما قلتش الكلام ده وقتها؟”
ضحك بمرارة.
“قولته.”
“بس محدش سمع.”
“وسيف دفع فلوس كتير عشان الملف يتقفل.”
شعرت بأن الأرض تهتز تحت قدمي.
سيف؟
زوجي؟
الرجل الذي عاش معي سبع سنوات؟
كان يخفي كل هذا؟
فتحنا الظرف.
وكانت بداخله صور.
قديمة.
مأخوذة يوم الحادث.
بدأت أقلبها بيدي المرتجفتين.
ثم توقفت عند صورة معينة.
وشهقت.
لأن الشخص الموجود بجوار السيارة المحطمة…
كان سيف.
لكن التاريخ المكتوب خلف الصورة كان قبل وصول الشرطة بثلاث ساعات كاملة.
ثلاث ساعات.
أي أن سيف كان موجودًا هناك قبل الجميع.
وقبل إعلان الحادث.
وقبل العثور على الجثة.
رفعت رأسي ببطء.
ونظرت إلى الحارس.
فقال:
“وده مش أغرب حاجة.”
ثم أخرج صورة أخرى.
وعندما رأيتها…
كدت أسقط من فوق الكرسي.
لأن عمر كان ظاهرًا فيها.
واقفًا.
سليمًا.
بجانب السيارة.
بعد الحادث.
بعد الوقت الذي يفترض أنه مات فيه.
في طريق العودة لم نتبادل كلمة واحدة.
كل شيء أصبح أسوأ.
الحادث كان كذبة.
الجثة ليست جثته.
سيف أخفى الحقيقة.
وعمر كان حيًا بعد الحادث.
لكن لماذا؟
ولماذا اختفى؟
عندما عدنا إلى الفيلا.
كان البيت هادئًا على غير العادة.
الخدم يتحركون بتوتر.
وأم سيف تبكي في غرفتها.
شعرت أن شيئًا ما حدث.
ثم رأيت سيف.
واقفًا في منتصف الصالة.
ينظر إلينا.
وكأنه كان يعلم أين ذهبنا.
قال بهدوء مرعب:
“كنتم في المقابر.”
لم يكن سؤالًا.
كان تأكيدًا.
تجمدت.
أما ياسمين فتمسكت بذراعي.
اقترب سيف خطوة.
ثم أخرى.
وقال:
“قلتلكم قبل كده… فيه حاجات أحسن لكم ما تعرفوهاش.”
صرخت فيه:
“مين اللي مات يا سيف؟”
ساد الصمت.
ثوانٍ طويلة جدًا.
ثم رفع عينيه نحوي.
وقال:
“أبويا.”
شعرت أن قلبي توقف.
“إيه؟”
قال بصوت مكسور لأول مرة منذ عرفته:
“اللي اتدفن مكان عمر… كان أبويا.”
وتجمد العالم كله حولي.
لأن والد سيف وعمر كان قد مات رسميًا قبل عشرين سنة…
وكان الجميع يعتقد أنه دُفن بالفعل.
فإذا كان هو الجثة التي ظهرت في الحادث…
فهذا يعني شيئًا واحدًا فقط:
والدهم لم يمت قبل عشرين سنة.
بل كان حيًا طوال تلك السنوات.
وكان مختبئًا.
وكان قد عاد قبل الحادث مباشرة.
وعندها فقط فهمت لماذا كان عمر يراقب البيت كل ليلة…
لأنه لم يكن يحاول إيذاء أحد.
كان يبحث عن شيء.
شيء تركه والده خلفه.
شيء مستعد للق*تل من أجله.
يتبع…
الفصل الرابع: المفتاح المخفي
ساد الصمت في الصالة بعد اعتراف سيف.
حتى عقارب الساعة بدت وكأنها توقفت.
كنت أحدق فيه غير قادرة على استيعاب ما سمعته.
أما ياسمين فكانت أول من تكلم.
قالت بصوت مرتجف:
“يعني والدك كان عايش كل السنين دي؟”
أغمض سيف عينيه للحظة.
ثم جلس على أقرب مقعد.
وكأنه يحمل فوق كتفيه عمر عشرين سنة من الأسرار.
قال بصوت منخفض:
“أيوه.”
شعرت بالغضب يشتعل داخلي.
“وأنت كنت عارف؟”
رفع رأسه نحوي.
وفي عينيه شيء لم أره من قبل.
ندم.
حقيقي.
مؤلم.
قال:
“عرفت وأنا عندي واحد وعشرين سنة.”
بدأ يحكي.
قبل عشرين سنة أُعلن أن والده، فؤاد الحديدي، توفي في حادث غامض أثناء سفره خارج مصر.
تمت الجنازة.
وتقاسمت العائلة الحزن.
لكن الحقيقة كانت مختلفة.
فؤاد لم يمت.
بل اختفى بإرادته.
لأنه كان مطاردًا من مجموعة رجال كانوا يبحثون عن شيء يملكه.
شيء بالغ الخطورة.
شيء كان مستعدًا للموت من أجله.
قال سيف:
“قبل اختفائه بأيام كتب رسالة.”
ثم نهض.
واتجه إلى مكتب قديم في الصالة.
وأخرج مفتاحًا نحاسيًا صغيرًا.
وضعه أمامنا.
وأضاف:
“وساب المفتاح ده.”
نظرت إليه.
كان قديمًا جدًا.
ومحفورًا عليه حرف واحد.
حرف (ف).
فؤاد.
قال سيف:
“أبويا قال إن المفتاح هيفتح الحاجة اللي الكل بيدور عليها.”
سألته:
“إيه هي؟”
هز رأسه.
“ماعرفش.”
“حتى عمر ماكانش يعرف.”
“كل اللي نعرفه إن فيه صندوق.”
“وصندوق ده مخبي من عشرين سنة.”
في تلك اللحظة دخلت أم سيف.
وكان وجهها شاحبًا.
لكن عندما رأت المفتاح فوق الطاولة…
شهقت.
وكأنها رأت شبحًا.
ثم قالت:
“لا.”
نظرنا إليها جميعًا.
فصرخت:
“لازم يفضل مكانه.”
اقتربت منها.
“إنتِ عارفة الصندوق؟”
أخفضت رأسها.
وبعد صمت طويل قالت:
“عارفاه.”
شعرت بقلبي يقفز.
“فين؟”
بدأت دموعها تنزل.
وقالت:
“تحت الفيلا.”
ساد الصمت.
ثم ضحكت ياسمين فجأة.
ضحكة عصبية.
غير مصدقة.
وقالت:
“تحت الفيلا؟”
لكن أم سيف لم تكن تمزح.
جلست على المقعد.
وقالت:
“فيه غرفة سرية.”
“محدش يعرف عنها غيري أنا وفؤاد.”
“حتى الأولاد ماكانوش يعرفوا.”
في منتصف الليل.
اجتمعنا جميعًا.
أنا.
وياسمين.
وسيف.
وأمه.
ونزلنا إلى القبو القديم أسفل الفيلا.
كان مكانًا لم أدخله من قبل.
رطبًا.
مظلمًا.
تمتلئ جدرانه بالغبار.
سرنا خلف أم سيف حتى وصلت إلى جدار حجري قديم.
ثم ضغطت على قطعة رخام معينة.
فصدر صوت احتكاك ثقيل.
وتحرك الجدار ببطء.
كاشفًا عن ممر ضيق.
شعرت بقشعريرة تسري في جسدي.
أما ياسمين فتمسكت بيدي.
ودخلنا.
في نهاية الممر…
وجدنا بابًا حديديًا ضخمًا.
وفي وسطه فتحة مفتاح.
تقدمت أم سيف.
ونظرت إلى المفتاح النحاسي.
ثم إلى سيف.
وقالت:
“من يوم ما اختفى أبوك وأنا خايفة من اللحظة دي.”
ثم أدخل سيف المفتاح.
وأداره.
صدر صوت قوي.
وتحرك الباب ببطء شديد.
كاشفًا ما خلفه.
كانت غرفة صغيرة.
وفي منتصفها صندوق خشبي أسود.
قديم جدًا.
ومغلق بقفل حديدي.
اقتربنا ببطء.
ثم فتحه سيف.
وتجمد الجميع.
لأننا لم نجد ذهبًا.
ولا أموالًا.
ولا مستندات شركات.
وجدنا شيئًا أغرب بكثير.
وجدنا عشرات الصور.
وملفات.
وأشرطة تسجيل قديمة.
وأسماء.
مئات الأسماء.
مكتوبة بخط اليد.
أخذ سيف إحدى الأوراق.
وبدأ يقرأ.
ثم شحب وجهه فجأة.
قلت:
“في إيه؟”
ناولني الورقة.
وعندما قرأتها شعرت ببرودة تسري في عظامي.
لأن أول اسم في القائمة كان:
فؤاد الحديدي
والاسم الثاني:
عمر الحديدي
والاسم الثالث:
سيف الحديدي
ثم…
بعدهما مباشرة.
كان اسمي.
ليلى.
رفعت رأسي ببطء.
ونظرت إلى سيف.
فوجدته مصدومًا مثلي.
أما ياسمين فكانت ترتجف.
وقالت:
“دي قائمة إيه؟”
لكن قبل أن يجيب أحد…
وصلنا صوت من خلفنا.
صوت تصفيق بطيء.
هادئ.
مرعب.
استدرنا جميعًا.
وتوقف الدم في عروقي.
لأن الرجل الواقف عند باب الغرفة…
كان عمر.
لأول مرة أراه بوضوح.
حيًا.
حقيقيًا.
أكبر قليلًا مما أتذكر.
لكن بلا شك هو.
نظر إلينا جميعًا.
ثم قال بهدوء:
“كنت أتمنى ألا تفتحوا الصندوق.”
سقط المفتاح من يد سيف.
أما أمه…
فانهارت على الأرض باكية.
لكن عمر لم ينظر إليها.
بل نظر مباشرة نحوي.
وقال:
“الآن عرفوا مكان القائمة.”
ثم التفت نحو الظلام خلفه.
وأضاف جملة جعلت الرعب يسيطر على المكان كله:
“اخرجوا… هم شافوا الأسماء.”
وفجأة…
بدأت خطوات متعددة تقترب من الممر المظلم.
خطوات أشخاص كثيرين.
أكثر مما يمكن عده.
يتبع…
الفصل الخامس: الأسماء التي حُكم عليها بالموت
تسمرت أقدامنا في أماكننا.
الخطوات القادمة من الممر كانت تقترب أكثر فأكثر.
خطوات عديدة.
منتظمة.
كأن أصحابها يعرفون المكان جيدًا.
ويعرفون بالضبط إلى أين يتجهون.
أما عمر فبدا هادئًا بصورة مخيفة.
لم يهرب.
لم يختبئ.
بل ظل واقفًا عند الباب الحديدي وكأنه كان ينتظر تلك اللحظة منذ سنوات.
صرخ سيف:
“مين دول؟”
نظر إليه عمر طويلًا.
ثم قال:
“السبب الحقيقي لاختفاء أبويا.”
شعرت بأن قلبي يدق بعنف.
وأنا أرى الظلال تتحرك في نهاية الممر.
ثم ظهرت أول شخصية.
رجل في الستين من عمره تقريبًا.
يرتدي بدلة سوداء أنيقة.
وخلفه ثلاثة رجال آخرون.
ثم أربعة.
ثم خمسة.
حتى امتلأ الممر بأشخاص لا أعرفهم.
لكن الغريب أن عمر لم يبدُ خائفًا منهم.
بل هم الذين كانوا يراقبونه بحذر.
كأنهم يعرفون أنه أخطر مما يبدو.
تقدم الرجل العجوز.
ونظر إلى الصندوق المفتوح.
ثم إلى الأوراق المبعثرة.
وأخيرًا إلى القائمة الموجودة بيدي.
عندها فقط تغير وجهه.
وقال:
“متأخرين.”
ابتسم عمر بمرارة.
“عشرين سنة وأنتم متأخرين.”
لم أفهم شيئًا.
صرخت:
“حد يفهمني إيه اللي بيحصل؟”
التفت الرجل العجوز نحوي.
ثم قال:
“اسمي عادل.”
“وكنت شريك والد سيف.”
نظر إليه سيف بغضب.
“شريك في إيه؟”
تنهد الرجل.
ثم جلس على صندوق خشبي قديم.
وقال:
“قبل ثلاثين سنة… كنا مجموعة صغيرة.”
“رجال أعمال.”
“مستثمرين.”
“ومؤسسين لشركات ضخمة.”
“لكن واحدًا منا كان أذكى من الجميع.”
توقف.
ثم أكمل:
“فؤاد الحديدي.”
أشار إلى الصندوق.
وقال:
“في بداية التسعينات أنشأنا مشروعًا سريًا.”
“مشروع ضخم جدًا.”
“لو نجح… كان هيغير حياة آلاف الناس.”
سألته ياسمين:
“وبعدين؟”
ضحك ضحكة حزينة.
“الطمع دخل.”
“وبدأنا نخون بعض.”
“واحد سرق.”
“واحد كذب.”
“واحد باع أسرار.”
“واحد حاول يقت*ل شريكه.”
سكت لحظة.
ثم قال:
“لكن فؤاد احتفظ بكل الأدلة.”
ونظر إلى القائمة.
“كل حاجة كانت مكتوبة هنا.”
شعرت بقشعريرة.
بدأت أفهم.
القائمة لم تكن قائمة ضحايا.
ولا قائمة ورثة.
بل قائمة أشخاص مرتبطين بسر قديم.
لكن سؤالًا آخر ظهر فورًا.
لماذا اسمي أنا موجود؟
وكأن عمر قرأ أفكاري.
فنظر إليّ مباشرة.
وقال:
“لأنك بنت الشخص الأخير.”
شعرت وكأن أحدهم سكب ماءً مثلجًا فوق رأسي.
“إيه؟”
قال:
“أبوك.”
تجمدت.
“أبويا مات من خمسة عشر سنة.”
هز رأسه ببطء.
“دي الكذبة اللي اتقالت لك.”
شعرت بأن الغرفة تدور حولي.
كان أبي موظفًا بسيطًا.
هذا ما عرفته طوال حياتي.
رجل عادي.
هادئ.
لا علاقة له بعالم رجال الأعمال.
ولا بالمؤامرات.
ولا بالأسرار.
لكن عمر قال:
“أبوك كان المحاسب الرئيسي للمجموعة.”
“وكان الوحيد اللي يعرف مكان النسخ الأصلية.”
صرخت:
“مستحيل.”
لكن عادل أخرج صورة قديمة من الملف.
ووضعها أمامي.
نظرت إليها.
ثم شعرت بأن أنفاسي تختفي.
لأن أبي كان موجودًا فيها.
أصغر سنًا.
لكن بلا شك هو.
واقفًا بجوار فؤاد الحديدي.
ويضع يده على كتفه.
انهارت كل الحقائق التي عشت عليها.
كل شيء.
اسمي.
ماضيّ.
عائلتي.
ذكرياتي.
حتى وفاة أبي أصبحت موضع شك.
قال عمر بهدوء:
“عشان كده كنت بحرسك.”
رفعت رأسي نحوه.
“إيه؟”
“من يوم ما دخلتي البيت.”
“ومن قبل جوازك من سيف.”
“ومن قبل حتى ما تعرفي الحقيقة.”
ساد الصمت.
ثم أكمل:
“أبوك سلّم لفؤاد نسخة من الملفات قبل اختفائه.”
“وفؤاد خبّاها.”
“ولما مات…”
نظر إلى الصندوق.
“…بقيتي إنتِ آخر خيط يوصل للحقيقة.”
في تلك اللحظة سمعنا صوتًا آخر.
صوت هاتف.
صدر من أحد الملفات داخل الصندوق.
نظر الجميع إليه باستغراب.
ثم اقترب سيف.
وأخرج جهاز تسجيل صغيرًا.
قديمًا.
مغبرًا.
لكن ما زال يعمل.
ضغط زر التشغيل.
وفجأة امتلأت الغرفة بصوت رجل.
صوت قوي.
هادئ.
صوت فؤاد الحديدي نفسه.
والد سيف وعمر.
رغم أنه مات منذ سنوات.
قال التسجيل:
“لو أنتم سامعين الرسالة دي… يبقى أنا فشلت.”
ساد الصمت.
حتى الأنفاس اختفت.
وأكمل الصوت:
“ولو الصندوق اتفتح… يبقى الخطر وصل لعيلتي.”
شعرت بأن أم سيف بدأت تبكي.
أما عمر فأغمض عينيه.
كأنه يسمع صوت أبيه لأول مرة منذ سنوات.
ثم قال التسجيل:
“اسمعوني كويس.”
“فيه شخص واحد بس ما تقدرشوا تثقوا فيه.”
تجمد الجميع.
وتبادلنا النظرات.
ثم نطق فؤاد بالاسم.
اسم الشخص الذي خانه.
واسم الشخص الذي تسبب في كل ما حدث.
لكن الصدمة الحقيقية لم تكن في الاسم نفسه…
بل في أن الشخص المذكور كان يقف معنا داخل الغرفة في تلك اللحظة.
وعندما سمع اسمه…
ابتسم.
ابتسامة باردة.
مرعبة.
ثم أغلق باب الغرفة الحديدي بعنف من الخارج.
وتركنا جميعًا محبوسين بالداخل.
يتبع…